SÓ PODE SER CASTIGO

Fez esta quarta-feira oito dias, só certa das quinze e trinta, desci até ao rio e me alonguei pela margem esquerda, repetindo o que costuma acontecer em algumas manhãs. O outono sorria agradado, mas rapidamente descobri que a ideia não tinha sido muito feliz. A fauna daquela tarde (teria de ir mais vezes, à mesma hora, para poder generalizar), nada tinha a ver com a que, por ali, se passeia em cada manhã. Como não sou assustadiça, fiz o percurso habitual das piscinas até à ponte Europa e depois voltando para trás, continuei até ao quiosque da Paula, na outra ponta do Marachão, junto à Rotunda do Sinaleiro.

Por altura da Sapataria Mipel, um senhor que fazia o percurso em sentido contrário, abre um sorriso rasgado e para à minha frente, num cumprimento afável, obrigando-me também a parar, retribuindo embaraçada o cumprimento, sem descortinar de onde nos conheceríamos. Vai daí, arrisquei “ possivelmente deveria reconhecê-lo, mas sinceramente não estou a conseguir situá-lo. Não consigo lembrar de onde nos conhecemos” “das voltinhas que damos por aqui” – esclareceu o senhor enquanto, ao ouvi-lo, eu pensava que caíra na conversa da treta, que nem uma principiante. “Gostaria de acompanhá-la no seu passeio” continuou o senhor “mas a minha passada é muito larga, não vai dar. Boa tarde para si” e desandei dali em passo largo, fazendo jus ao que acabara de dizer.

Segui até à saída do Marachão, junto à Rotunda do Sinaleiro, admirando-me com o facto daquele homem não me ter pedido em casamento, como acontecera, havia muitos anos, em Coimbra, quando “um beirão das Terras do Demo” (fora assim que se apresentara) se encantara comigo num almoço, ao balcão do Mandarim (eu nem o havia visto), partilhado com as colegas que comigo assistiam, na faculdade, a uma conferência sobre Literatura Infantil.  Esse introduzira-se no recinto e quando me viu sozinha, regressando dos sanitários, abordou-me. Era um homem apto, dizia, que gostava de música clássica. Eu tinha cara de que também gostava. Estava só e queria partilhar a vida comigo. O Sr. D. só queria acompanhar-me no passeio. Decididamente, perdera qualidades... 

Quando saíra de casa, enfiara no bolso das calças uma nota de cinco euros. O André, a frequentar o primeiro ano de escolaridade, obtivera “umas notas mega boas” nas provas de avaliação. Inicialmente não havia na família quem soubesse o que isso era, mas as provas haviam chegado a casa e o rapaz tivera excelente a tudo, face ao que, a avó babada decidira enviar-lhe um postal ilustrado dizendo como estava contente com os resultados que obtivera. Para isso era preciso comprar o tal postal. Ao voltar para trás, ri-me “agora é que eu troco as voltas ao Sr. D, que deve estar para aí, algures, à minha espera” e saí do Marachão, encaminhando-me para o Quiosque da Natália, que se situa nas Arcadas de D. João III”

Que ingenuidade a minha! De nenhures aparece o Sr. D. com um sorriso mais ousado “encontrámo-nos outra vez” “é verdade” e segui em passo largo, cada vez mais largo…

A Natália não tinha postal que me agradasse e decidi ir à Papelaria Americana. Dou meia dúzia de  passos e eis o senhor: “é a terceira vez que nos encontramos. O destino está a querer juntar-nos” “Socorro!”- Pensei eu e vá de alargar ainda mais o passo.

Voltei ao carro, parado junto às piscina, numa passada, que deveria rondar os seis quilómetros por hora, evitando que o sorriso do Sr. D. me mordesse os calcanhares.

Pois nesse dia à noite, ferrou-se uma tal dor na articulação sacroilíaca esquerda, que ainda não me largou. Admiti que poderia ser da falta de treino, mas não, pensando bem…

É castigo de andar a fugir do Sr. D.! Só pode ser castigo!