TENHO DIREITO

Os últimos tempos, para mim, não têm sido nada fácil, sejam quais forem as perspetivas por que os analisemos. Talvez por isso, embora assumindo-me como uma mulher de esperança, que acredita em cada amanhecer, hoje acordei com vontade de desistir.

Encostar-me aí e ficar escondidinha à espera que a vida passe sem ruído, sem reparar que existo, sem me abanar mais, esconder-me no quarto escuro daquela casa enorme onde morei em criança e ficar brincando aos caranguejos, olhos abertos sem me mexer perscrutando o espaço que não visse. Felizmente a minha mãe ainda me chama e eu agora respondo prontamente, para sua segurança, não porque os caranguejos tivessem aprendido a falar.

Nesta dor de alma em que acordei, coisa desusada em mim, possível fruto de tanta curva do pensamento e intempéries da vida, cansada de reinventar-me em esperança, sem vontade de acreditar seja no que for, ainda assim e mesmo assim, a teimosia acende em mim uma nesga de luz, lembrando um pequeno malmequer que sem sabermos como e contrariando toda a lógica, floresce entre duas pedras da calçada, indiferente à velocidade dos carros.

Os problemas de saúde de uma das filhas e a consequente necessidade de ajudar a cuidar dos netos levaram-me para Lisboa a vinte e sete de Agosto e obrigaram-me ao corrupio dos fins de semana para atender a minha mãe, que embora bem cuidada, se sente que tardo adoece da alma.

Para que não faltasse nenhum ingrediente para eu poder ter hoje mais pena de mim, no Lar ainda deixaram cair a minha mãe e eu, retida em Lisboa, num sufoco, não pude correr para a acompanhar nas urgências do hospital, coisa que o lar, não sei porquê, não faz perante a impossibilidade de acompanhamento por parte da família.

Ainda se avariou, sem conserto, no sábado passado, a máquina de lavar roupa e eu sem amigas por cá que me “emprestassem” o marido, para me ajudar a escolher outra que comprasse, adiei o problema para este fim de semana, o que me possibilitou umas consultas técnicas por telefone.

Deambulando pela casa enquanto espero a entrega da máquina que o meu amigo VL, que me adotou e passa a vida a ralhar comigo, como nunca ralhou com a filha e ainda menos com a mulher, diz que comprei por ser a mais bonita e não a melhor, dou comigo a esgravatar na memória dos dias à procura de consolo.

Irra! Isto não é persistência, é teimosia! Porque não hei de deitar-me para aí cheia de pena de mim? Depois de tudo, também tenho direito.